Chaque jour dans le monde, des femmes sont tuées, violées, excisées, brûlées, lapidées, génocidées, battues, vendues, réduites, niées. Des femmes privées de leurs enfants à jamais. Des femmes traitées comme butin de guerre, comme ressources reproductives, comme corps disponibles, consommables, effaçables. Des femmes que l’on ne pleure même plus, que l’on compte.

Et quand on compte, la vérité fait trembler. 840 millions de femmes. Oui. Huit-cent-quarante millions. C’est le nombre estimé de femmes ayant subi des violences physiques ou sexuelles au cours de leur vie. Presque une sur trois. Un continent entier de souffrance.

316 millions de femmes violentées rien que l’an dernier. Des coups, des viols, des menaces, des cicatrices qu’aucun tribunal ne verra jamais. 316 millions. Presque l’équivalent de la population des États-Unis.

Environ 50 000 femmes tuées par un conjoint, un père, un frère, un fils, en un an. 137 par jour. Une toutes les 10 minutes. Dix minutes, le temps de lire ce texte, une femme aura été tuée par quelqu’un qui disait l’aimer. Parfois même par quelqu’un que la société lui ordonnait d’honorer.

Et pourtant, on s’émeut un jour, on oublie le suivant. On accuse individuellement, on pathologise, on psychologise. On dit, c’est un monstre, un minable. Non. Ce serait trop facile.

Ces hommes ne tombent pas du ciel ni des enfers. Ils poussent sur un sol. Ils germent dans des mentalités. Ils se nourrissent d’un système, d’une culture, d’un silence. Ils apprennent très tôt que leur colère vaut plus que la vie d’une femme. Et tant que l’on refuse de nommer ce sol, de labourer ce terrain, l’horreur repoussera. Encore.

Ce ne sont pas seulement des hommes minables. Ce sont des sociétés minables qui fabriquent les minables. Des éducations minables. Des excuses minables. Des lois minables. Des interventions minables. Des préventions minables. On condamne l’individu pour se rassurer, mais rarement, pour ne pas dire jamais le terreau qui l’a produit.

Parce que les morts ne tombent pas du ciel. Parce que les coups ne surgissent pas de nulle part. Parce que la haine se construit. Alors oui, indignons-nous. Pas pour un jour. Pas pour un hashtag. Pour chaque femme déjà tombée, et pour celles qui tomberont demain si nous restons confortablement silencieux.

Parce qu’on n’a pas besoin de pleurer les femmes. On doit les protéger, les croire, les entendre, les défendre, les libérer. On doit cesser de traiter l’horreur comme une fatalité. On doit cesser de croire que l’indignation est un excès, elle est un devoir.

À la mémoire des 14 femmes québécoises tuées le 6 décembre 1989.
À la mémoire des 50 000 femmes tuées chaque année. À la mémoire de toutes celles qu’on n’a pas su compter.

Pour que cesse enfin l’ère des minables !

Mohamed Lotfi
6 Décembre 2025

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