Presse-toi à gauche !

L'Ailleurs de Roland Giguère

Manon Ann Blanchard — 2022-09-20T11:37:32Z

Il y a des jours,
J'aimerais bien aller vivre
Dans l'Ailleurs de Giguère
Il se peut bien
Que je veuille y rester.

Quand je vois ton sourire
Au-dessus du col
De ta belle chemise blanche
Et la brune qui dépasse,
Quand le vois la croix
Que tu brandis
Et les angles droits
Au bout de chaque tige
Que tu as mal effacés
Quand tu prends ton petit ton pédant
De monsieur je sais tout
Sanglé dans ton costume trois pièces
Quand ma voisine reste chez elle
Au lieu de retourner au travail
Même si elle veut travailler
Parce qu'elle porte un foulard.

Je ne baiserai pas
La main du bourreau
J'aimerais bien que nous vivions
Dans l'ailleurs de Giguère
Il y a bien un monde
Où tu aurais été un humain potable ?
Celui que tu représentes
Donne la nausée.
Et mon cœur se lève,
Pour aller
Dans l'ailleurs de Giguère.

Manon Ann Blanchard

Bleue du jour

Manon Ann Blanchard — 2022-03-15T12:40:34Z

Bleue du jour
Il est temps
S'il faut trembler pour venir au monde,
Je serai le séisme
Qui libérera mes artères discursives,
Une tempête bien plus féroce
Que nos confrontations
À chaque trajet,
Sur chaque itinéraire.

J'ai la colère rentrée et le sourire aux lèvres,
Comme toutes celles qui se taisaient et n'en pensaient pas moins
Levant un regard vertical où se déroule la fougère
De siècles de résistance
Qui me tient encore l'échine droite et brûlante.

Il n'y a à ta fenêtre qu'une petite femme absente.

Nos traces fines s'étreignent entre nous,
Se hument, se reconnaissent
Et, oui, je me souviens de la saveur de ta peau,
Et de ton profil sur la plage noire du bitume.

Ta silhouette gesticule encore dans la fenêtre,
Je fixe le bleu du jour qui apparait avant l'aube.
Je ne deviendrai pas l'ossuaire délicat
De mes désespoirs.
J'assiste en spectatrice à la scène que tu soliloques.
Mon visage est opaque
Je porte à même mon corps les stigmates de mes défaites,
La douleur en gage.
Là-bas, entre les hangars, le jour s'insinue.

Je prends congé tendrement,
Tu ne sais pas que je pars,
Tu ne sens pas sur mon cou l'odeur du courroux.
La porte se ferme, puis c'est un effritement,
Seule, j'avance, le corps vacant.
Usée par cette colère encore une fois tue.

Manon Ann Blanchard

Enfin ! Comme avant !

Martin Bouchard — 2022-03-08T12:05:13Z

Deux ans de limitations, d'obligations
D'isolement, d'appréhensions
D'impuissance, d'anxiété
Le masque au nez
L'alcool aux mains
Et l'aiguille au bras
Trois fois plutôt qu'une
Des rumeurs pour quatre, peut-être
Et le code à montrer.
Pour se saluer :
Zéro bizou, zéro toucher
Que le coude ou le pied
Et tiens-toi éloigné.

Tous ces mois sur pause
Sauf pour la mort, fauchant les nôtres.
Et la peur des uns
Condamnant les autres.
700 points de presse
De valses-hésitation
De contradictions
Un jour : Oui, comme ci
Le suivant : Non, comme ça.
Rien que des doutes.
Qui a tort, qui dit vrai ?
Peut-être un peu des deux à la fois…

Et voilà qu'on nous dit :
Il est là pour rester
Mais le pire est derrière
Faudra vivre avec…
Volte-face : plus besoin de dépister.
Allez comprendre …

Mais quand même : libération
Longs soupirs, larges sourires.
« Let's go », on s'en promet
Des bouchées doubles.
Allez ! Allègrement !
Voyages, grosses bagnoles, magasinage, gadgets, divertissement, sorties…
Allez ! On s'éclate. On le mérite.
Au diable les dépenses
Rien n'est trop beau
Pour qui n'en a jamais assez
Et « fuck » la planète.

Vivement retour à la normalité
Toutes les manifs l'exigent.
Mais voilà les rabat-joie
Des drapeaux rouges s'agitent
Leurs voix nous questionnent :
Devrait-on plutôt dire :
Retour à l'anormalité ?

Richesse, Édens concentrés au nord
Misère, Géhenne agglutinées au sud.
Verdure pour nous
Déserts pour eux.
Obésité par ici
Famine tout en bas.
Leurs ressources dans nos mains
Nos ordures dans leurs cours.
Bitume nordique
Boue sudiste.
Matelas sur nos lits douillets
Nattes au sol de leurs huttes.
Tout moteur par chez-nous
Huile de bras par chez-eux.
Nos écus pour des soins
Eux qui crèvent les poches vides.
Nos berceaux refroidis
Et les leurs qui surchauffent.

Et quoi d'autre ? …
Dubaï et Calcutta ?
Ou encore le tourisme spatial ?
Le génie au service de la folie.

Le veau d'or séduit
Et l'humain succombe.
Cette bêtise serait-elle plus meurtrière
Que le pire des virus ?

Je n'ai plus aucun doute !
Et vous ?

♫ « Quand les hommes vivront d'amour
Il n'y aura plus de misère …
Mais nous, serons-nous morts, mes frères » ? ♫
(Raymond Lévesque)
Martin Bouchard, 24 février 2022.

Un dossier en béton

Omar Haddadou — 2022-03-08T12:03:10Z

Que le tourment l'étreigne

Je veux qu'il s'en souvienne

Un Juriste, un Médecin

Je les ai sous la main

Je veux du recommandé

Sans cesse relancé

Un dossier en béton

Respectant le « Conformément »

L'article et le décret

Bien accommodés

Je veux de la procédure précise

Digne des Assises

De la tournure raide et cassante

Tramée de mains obéissantes

Un dossier en béton

A le lanciner tout l'temps

Avec Accusé de réception

Pour l'accablante expiation

De la subordination rampante

Cautionnant la perfidie violente

Un dossier en béton

Abrupt et sans ambages

Paraphé à chaque étage

Une procédure telle que je préfère

Validant la prépotence et l'Arbitraire !

Omar HADDADOU Paris, 2022 (Dessin du poème O.H)

Furie et barbarie

Yvan Perrier — 2022-03-01T14:03:01Z

Maman la nuit j'entends des bruits
Ces bruits maman
Percent mes tympans
Dis-moi maman que sont ces bruits ?

Ces bruits mon fils
Viennent des oiseaux gris
De leurs ombres
Il tombe des bombes

Les faucons sont aux abois
Du haut des cieux
Les belliqueux
Veulent faire la loi

Maintenant dehors
On risque la mort
C'est la furie
C'est la barbarie

Je te le dis
Tu restes ici
Je ne ferai pas de toi
Une petite proie

Il faut dorénavant
Être très prudent
Ne plus me quitter
Même pour aller jouer

Il ne faut plus marcher sur le chemin
Ni aller seul dans le jardin
Au ciel il y a des orages de douleurs
Qui sèment la peur

Maintenant dehors
On risque la mort
C'est la furie
C'est la barbarie

Cette violence
C'est de la vengeance
Cette démence
C'est de l'indécence

Ces bruits célestes
Sont des cloches funèbres
L'empire des ténèbres
Est un empire de chocs funestes

De ces nuits d'insomnie
De cette violence infinie
De cette enfance aux sons d'obus
Quels souvenirs garderas-tu ?

Maintenant dehors
On risque la mort
C'est la furie
C'est la barbarie

Yvan Perrier
Mars 2003 (Guerre d'Irak)
D'une guerre à l'autre la furieuse barbarie est à dénoncer.
yvan_perrier@hotmail.com

Crédit : Sans titre (jaune et bleu) 1954 Mark Rothko

Le blues des boomers ou caricature écrite d'une génération qui s'est embourgeoisée

Yvan Perrier — 2021-12-21T12:41:26Z

Dans les années soixante-dix
Triomphait l'anarchisme
Le marxisme et le nihilisme

Dans mon appartement miteux du centre-ville
Je dévorais des livres de Bakounine
De Marx et de Nietzsche

Aujourd'hui début du troisième millénaire
Notre période se caractérise par l'individualisme
Le rétro libéralisme et l'anarcho capitalisme

Dans mon luxueux bungallow de banlieue
Je savoure les commentaires des universitaires
Qui invitent les contestataires à se taire

C'est le blues
Le blues des boomers
Le blues des extrémistes idéalistes
C‘est le blues
Le blues des boomers
Le blues des égoïstes conformistes

Début de la vingtaine, je n'étais pas quétaine
J'avais une tête hirsute
Mon propos était solidement révolutionnaire

Début de la cinquantaine, j'ai une bédaine
J'ai une tête à perruque
Mes explications adoptent un point de vue complètement contraire à celui d'hier

Jadis j'avais souvent le ventre vide
J'étais porté par la mystique libératrice
Du prolétariat
Bien évidemment j'étais très solidement solidaire

Aujourd'hui j'ai toujours le ventre plein
Je suis intéressé par la courbe de croissance
De mon carnet d'affaires
Je suis résolument et incontestablement solitaire

C'est le blues
Le blues des boomers
Le blues des extrémistes idéalistes
C‘est le blues
Le blues des boomers
Le blues des égoïstes conformistes

Plus jeune je participais à toutes les actions
Visant la fin de la spéculation boursière
Et l'effondrement du marché

Aujourd'hui je deviens tout excité quand le marché est malmené
J'appelle mon courtier
Il m'indique quelles actions je dois acheter

La dope me mettait high
Pour mes parents
C'était l'horreur

Aujourd'hui mes antidépresseurs
Sont pour moi une source intarissable
De bonheur

C'est le blues
Le blues des boomers
Le blues des extrémistes idéalistes
C‘est le blues
Le blues des boomers
Le blues des égoïstes conformistes

Avant je commençais mes journées en fredonnant
« La Bohème »

Aujourd'hui je démarre ma journée
En mettant la clef dans ma BM

Plus jeune je voulais changer le monde
Aujourd'hui je suis heureux de constater
Combien les boomers ont changé sans avoir tout changé

C'est le blues
Le blues des boomers
Le blues des extrémistes idéalistes
C‘est le blues
Le blues des boomers
Le blues des égoïstes conformistes

L'étincelle

Manon Ann Blanchard — 2021-06-02T14:12:44Z

J'ai su que tu étais passée,
Que tu vivais encore.
Tu avais réussi à l'ouvrir,
mais pas à le refermer.
Il coulait toujours, le robinet,
dans la cour de l'école.
Il était six heures quarante-cinq.

Tu avais dû te laver.
Le matin était doré,
déjà chaud.
Tu avais ramassé tous tes effets,
il ne restait de ton passage,
que le filet d'eau qui s'étirait
le long de la côte King.

L'autre jour, je t'ai saluée.
Tu t'es détournée,
Tu as fait celle qui ne me connaissait pas.
Ça m'a fait drôle d'être chassée de ton monde,
comme si tu avais honte de moi,
autant que j'ai honte de nous.

Je n'ai pas insisté, je suis entrée
Dans cette école de la chance,
où on peut se trouver ou se perdre.

Sur ma joue,
il y avait un filet d'eau
salée, celle-là.

Quand j'ai ouvert la porte de la classe encore vide,
quand j'ai fixé ta place vacante depuis des mois,
j'ai réalisé que je n'avalerais jamais
qu'une de mes étincelles
dorme maintenant
dans notre cour.

Manon Ann Blanchard

Que veulent-ils donc, ces gens de Palestine ?

Mahmoud Darwich — 2021-06-01T11:20:21Z

photos-montage d'un artiste français, Ernest Pignon-Ernest

Merci à Yves Rochon de nous avoir fait parvenir ce poème

Debout ici. Assis ici. Toujours ici.
Éternels ici. Nous avons un seul but, un seul :
Être.
Après quoi, nous divergerons sur tout :
Sur le dessin du drapeau national
(Tu seras bien avisé, mon peuple vivant, si tu choisis l'emblème de l'âne simple),
Et sur les paroles de l'hymne nouveau
(Tu seras bien avisé si tu choisis une chanson sur les noces des colombes),
Et sur les devoirs des femmes
(Tu seras bien avisé si tu nommes une femme à la tête des services de sécurité),
Et sur les pourcentages, le public, le privé,
Sur tout. Nous avons un seul but :
Être…

Après quoi chacun aura toute latitude de choisir.

Extrait de : Mahmoud Darwich, Anthologie (1992-2005) , co-édition Actes Sud-Léméac, 2009

Les mineurs

Omar Haddadou — 2021-05-04T10:24:48Z

Du pic au marteau piqueur

Ils y mettent toute leur ardeur

De pied en cap noircis

Les mineurs triment dans la galerie

Au filon des sombres entrailles

Ils livrent l'éternelle bataille

Devant eux défilent les wagonnets

Gorgés de tonnes de minerai

Les mineurs veillent à notre confort

En puisant l'énergie dans le sombre décor

S'attaquent à la veine carbonifère

Les poumons chargés de poussière

Les mineurs bravent le danger

En y laissant leur santé

Leurs rêves s'évanouissent à jamais

Quand l'aube se veut coup de grisou et de poussier

Omar HADDADOU

L'épreuve

Omar Haddadou — 2021-04-20T11:58:51Z

Elle s'invite à pas feutrés
L'épreuve dans ta vie sobre et pondérée
Sache y faire face
Sans la moindre trace
L'épreuve a pour seul recours
Te jouer un sale tour
De ta douleur inoculée profondément
Elle s'abreuve résolument
L'épreuve se passe de toute aménité
Pour t'habiller de fragilité
Venir à bout de ta patience
Elle s'y attèle avec constance
De ta chute précipitée
Elle se délecte avec fatuité
L'épreuve se dissout dans sa propre défaillance
Face à ta résilience

Omar HADDADOU
2O21