Presse-toi à gauche !

L'emprise

Zaz Pitit Dessalines — 2026-06-09T07:30:00Z

Ceux qui te font croire qu'on t'autorise
à sortir du cadre qui te catégorise
te marginalise, te déshumanise
pour ariver à leurs fins, t'utilisent,
te méprisent, t'accessoirisent

Ceux qui te courtisent te disent
"vas-y extériorise ce qui te paralyse
sors du placard ce qui te fragilise"
tirent profit de ce qui te précarise
capitalisent sur ce qui polarise

Ceux qui te font croire qu'on te valorise
dans l'arène, temporisent
pour éviter toute méprise
en misant sur ce qui te singularise
tes cicatrices, les contextualise

Quand ceux qui médiatisent vulgarisent
l'emprise de celui qui te terrorise
te brutalise, te dévalise, te colonise
des crimes commises, on banalise minimise, dépersonnalise, ironise

Ceux qui te déstabilisent
se contredisent, se désolidarisent
à la première brise
On te radicalise, te culpabilise, te brise
Rien à foutre de ce qui te caractérise

Il serait grand temps que tu dégrises !

Zaz pitit Dessalines

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Moi aussi, je me souviens d'un Québec blanc !

Mohamed Lotfi — 2026-06-02T08:42:00Z

Blanc de neige. Blanc de silence. Blanc de givres accrochés aux clôtures comme des dentelles de grand-mère. Blanc de souffle dans l'air quand les hommes parlaient dehors en fin décembre et que chaque phrase devenait un petit nuage. Blanc de tempête qui faisait disparaître les routes, les maisons, les chars, les certitudes et parfois même les voisins. Je me souviens d'un Québec où l'hiver n'était pas une saison, mais un pays.

Quand je suis arrivé il y a presque quarante-cinq ans, deux jours avant le jour de l'an, le territoire semblait avoir été repassé par les anges eux-mêmes. La lune éclairait le sol comme un vieux cinéma muet. Les chiens aboyaient plus doucement, de peur de salir le paysage. Je regardais cette blancheur immense et c'est plus tard que j'allais comprendre pourquoi certains poètes québécois habitent leur hiver comme un habite un jardin.

Un jour, la voix de Céline Dion traversa un stade olympique comme une lumière dans un vitrail. « Une colombe est partie en voyage, autour du monde elle porte son message ». Ça aussi, c'était le Québec blanc dont je me souviens. Celui des colombes dans le ciel d'été. Celui où les ailes frappaient l'air chaud au-dessus d'un pape rassembleur. Celui où la blancheur n'était pas une frontière, mais un paysage fait de toutes les couleurs.

Aujourd'hui, voilà qu'un groupe de petits soldats de la nostalgie mal dégrossie parade avec une banderole proclamant « Je me souviens d'un Québec blanc ». Comme si la mémoire appartenait à ceux qui crient le plus fort. Comme si la neige avait déjà demandé des papiers d'identité avant de tomber. Ils parlent d'un Québec blanc comme d'autres parlent d'une vieille Buick 1974, d'un cendrier en cristal ou d'un téléphone beige fixé au mur de la cuisine.

Ils regrettent un passé imaginaire, une province mythologique où tout le monde aurait mangé le même pâté chinois, porté les mêmes chemises à carreaux et écouté les mêmes prêches de dimanche sur les ondes de Radio-Canada. Le problème avec les nostalgies ethniques, elles sont toujours écrites par des gens qui ont oublié leurs propres archives.

Parce que bien avant Facebook, avant les radios poubelles, avant les commentaires écrits en majuscules avec trois fautes par mot, il y avait déjà dans cette histoire québécoise un homme noir aux côtés de Samuel de Champlain. Son nom : Mathieu da Costa.

Oui. Mathieu da Costa. Pas un personnage inventé par Netflix. Pas un professeur woke sorti d'un département universitaire en cardigan recyclé. Un vrai homme du début du XVIIe siècle. Interprète. Navigateur. Médiateur. Probablement polyglotte. Compagnon des premiers contacts entre Européens et peuples autochtones. Plusieurs historiens le considèrent comme le premier Noir libre documenté sur le territoire qui deviendra le Canada.

Un dimanche après-midi de l'an 1608. Le fleuve respire lentement sous le froid. Les bottes s'enfoncent dans la neige avec un bruit de miche de pain écrasée. Les arbres ressemblent à des silhouettes de charbon trempées dans le lait. Champlain avance avec cette obstination typiquement française qui consiste à vouloir cartographier le territoire entier tout en se plaignant du froid.

Il veut parler aux peuples autochtones. Il veut commercer, convaincre, négocier. Il comprend rapidement qu'un empire sans traducteur finit souvent dans un canot renversé. Mais Samuel ne connaît pas leur langue. Alors il se tourne vers da Costa.

Le voilà, ce fameux Québec blanc. Au milieu de la neige, le premier pont entre les mondes est un homme noir. Le premier diplomate officieux de cette aventure nord-américaine n'est ni blond, ni roux, ni sorti d'une publicité de sirop d'érable.

Da Costa aurait parlé plusieurs langues européennes et probablement un pidgin utilisé dans les échanges avec certaines nations autochtones. Son rôle d'interprète était essentiel pour les explorateurs français et hollandais.

Pendant ce temps-là, quatre siècles plus tard, des patriotes en rabais agitent une banderole comme si le Québec avait été inventé dans une boîte de Corn Flakes ethnique. On les imagine rentrer chez eux après leur manifestation. Ils enlèvent leurs bottes fabriquées en Chine, ouvrent Facebook sur un téléphone coréen, mangent une pizza grecque garnie de pepperoni italien en expliquant que la diversité détruit l'Occident. Puis ils regardent des vidéos américaines pour apprendre comment être nationalistes québécois.

Le génie du Québec, pourtant, n'a jamais été la pureté. Le Québec a toujours été un chantier. Un grand chantier frigorifié rempli de peuples qui se traduisent mutuellement pour ne pas mourir de froid. Français. Autochtones. Irlandais. Écossais. Haïtiens. Juifs. Libanais. Italiens. Vietnamiens. Maghrébins. Sénégalais. Grecs. Portugais. Même la poutine ressemble à une réunion improvisée de restants culturels.

Les mêmes qui fantasment le passé oublient étrangement les détails. Ils oublient les enfants placés dans les orphelinats religieux. Ils oublient les femmes enfermées dans des rôles minuscules. Ils oublient la pauvreté rurale. Ils oublient les villages où l'on mourait jeune, où l'on travaillait comme des bœufs, où les dents tombaient avant quarante ans et où la diversité la plus exotique consistait à rencontrer quelqu'un de Trois-Rivières.

Ils oublient surtout que l'identité québécoise n'a jamais été un musée de cire. Elle est une rivière. Et les rivières figées deviennent des marécages.

Da Costa, lui, comprenait déjà quelque chose que certains militants identitaires modernes refusent encore de comprendre. Un territoire ne survit pas par fermeture. Il survit par traduction. Traduire une langue. Traduire une peur. Traduire un regard. Traduire un silence. Sans traducteurs, il n'y a que des murs.

Alors oui, moi aussi je me souviens d'un Québec blanc. Blanc comme les hivers de mon arrivée. Blanc comme les traces de raquettes au petit matin. Blanc comme les ailes des colombes dans le ciel de Céline Dion. Blanc comme les plaines gelées éclairées par la lune. Mais jamais blanc au point d'effacer les autres.

Parce que même dans les premiers chapitres de cette histoire québécoise, il y avait déjà, quelque part entre le fleuve, les sapins et les tempêtes, un homme nommé Mathieu da Costa qui avançait dans la neige avec Champlain.

Mais ce serait trop facile de faire porter à ces vingt hommes seuls le poids d'accusations aussi graves que le racisme et le suprémacisme. Ces hommes ne sont pas tombés du ciel. Ils sont de nous. Ils sont le produit d'un long laisser-aller, d'une négligence collective, d'une crispation identitaire que l'on a trop souvent minimisée depuis vingt ans, faute de courage politique pour l'affronter clairement.

Leur banderole n'est pas apparue par enchantement. Ne jouons pas les surpris. Elle a poussé dans l'ombre des ambiguïtés calculées, des sous-entendus tolérés, des peurs banalisées. Elle a poussé aussi dans notre incapacité de nous indigner plus fort, dans tous ces moments où l'on a préféré détourner le regard plutôt que de nommer les choses.

Au fond, cette banderole a poussé dans notre absence de mémoire.

Je ne compte plus sur les médias ni sur les politiciens pour parler des Mathieu da Costa du Québec. Moi, j'en parle souvent.

Je m'en souviens.

Mohamed Lotfi

1 Juin 2026

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La quête du bonheur ou la récolte du malheur

Gaétan Roberge — 2026-06-02T08:02:22Z

Pour notre bonheur ou notre malheur, cela nous amène à un questionnement existentiel : après 300 000 ans de « sapientia » … serions-nous en train de préparer notre plan de sortie de l'Univers ?

Prologue

Le bonheur n'est pas et ne sera jamais soluble dans l'argent ou l'or noir. Il s'abreuve à la source de l'amour des siens, de la vie, de la beauté et se nourrit de la magnificence de l'Univers qui nous ensphère.

La quête du bonheur

Moi, le bonheur

Moi, je me plais humblement à humer les fraîches et suaves arômes du matin à l'orée des rayons chaleureux et lumineux du soleil levant comme si l'univers entier émergé de son jardin d'étoiles venait au monde pour la première fois. Tout comme je soupire d'apaisement une fois la nuit réfugiée et douillettement enlacée par les bras réconfortants de Morphée. Je me glisse alors en silence à petits pas d'oie jusqu'aux alcôves ronronnantes de votre précieux et primal souffle. J'aime me blottir tendrement sous l'épiderme de vos palpitations et caresser la peau douce et interdite de vos rêveries les plus intimes. J'en profite également parfois pour me faufiler avec mes légères pattes de candeur feutrées jusqu'à l'épicentre nerveux de vos pleurs de douleur et de vos larmes d'allégresse.

Encore moi, le bonheur

Encore moi, il m'arrive de me dissimuler dans les fosses abyssales de vos aspirations et de vos sentiments à la fois les plus nobles et les plus inavoués. J'ose même m'aventurer à vos côtés sur les hauts plateaux controversés et angoissés de vos émotions et marcher à vos côtés sur les sentiers balisés par vos euphories et vos songeries pour aussitôt replonger avec fracas dans les zones d'échos de vos soucis et même de vos viles fourberies. Certes, je me veux parfois difficile à débusquer, néanmoins, je laisse toujours des empreintes à la fois dans les sables mouvants de vos cœurs et les neiges éternelles de vos imprévisibles pensées. Il revient alors à vous de bien me pister avant que j'ordonne aux grands vents des Chics-Chocs d'effectuer un irrémédiable coup de balai dans les montagnes russes de vos froides angoisses et dans la toundra de vos arides différends.

« Le bonheur est la fin que doivent se proposer toutes les sociétés ». Honoré de Balzac

Toujours moi, le bonheur

Moi, oui moi, le véritable et unique bonheur ; j'évoque ce délicat et magnifique papier de soie qui enveloppe et enjolive soigneusement vos destinées avec amour, passion et compassion. Je vous prie ardemment de prendre un précieux et divin soin de moi car je symbolise en vérité le doux et fin duvet de la tendre peau de pêche de vos éphémères et singulières vies ! Moi, le bonheur, ne me cherchez point ailleurs car je suis toujours là où vous êtes. Je me sens toujours comblé de joie lorsque l'amour et l'amitié règnent souverainement parmi les êtres et les collectivités car cette harmonie représente l'essence première et indispensable à l'aventure humaine. L'amour de la vie et le respect du monde incarnent les principes fondateurs et moteurs de toute civilisation.

« Aimons-nous quand-même, aimons-nous jour après jour. Aimons-nous quand même, aimons-nous malgré l'amour ». Yvon Deschamps

La récolte du malheur

Moi, le malheur

Moi, le malheur, je constate en ces temps de cruelles tourmentes que les trois-quarts des êtres humains peinent à survivre aussi bien à l'intérieur de la quotidienneté des choses tout en évoluant pourtant dans des pays dits développés et d'autres qui sont ébranlés par d'horribles et interminables conflits armés. Ceux-là agonisent écorchés vifs sous les griffes de la cruauté et lâchement abandonnés sous le soleil accablant de la misère par l'indifférence des populations privilégiées. Plusieurs sont contraints de vivre sous le joug tentaculaire de pouvoirs crapuleux et tyranniques. D'autres sont froidement tailladés à la machette sanguinaire des despotes de ce monde et accablés par la bêtise humaine ou carrément morts de maladie, de froid, de faim, de soif ou de torture. Tant d'êtres humains chassés de notre mémoire et ainsi oubliés des temps présents, privés de lendemain et de tout bonheur possible se retrouvent souvent en exil chassés brutalement et injustement de leur terre maternelle par des guerres de convoitise. Ils deviennent alors des apatrides cruellement entassés au fond d'impitoyables cachots froids et lugubres de l'indifférence et de la souffrance. Ils sont tous et toutes là ; enfants, femmes et hommes à mourir avant la mort. Comme écrivait et chantait Léo Ferré : « … et pourtant ils existent ». Ils pleurent, elles prient, ils souffrent, elles ont faim, ils ont soif, elles désespèrent et ces elles et ces ils agonisent anonymement tout juste à cinq pas d'un « resort de rêve », à quatre pas d'un somptueux banquet au Marriott, à trois pas d'une villa sous la riviera et à deux anneaux d'honneur du bonheur, mais aussi à une tête tranchée de la vie et à zéro chance de survie. Mais à plusieurs millions de vues sur toutes les plateformes, les télés et les magazines du monde. – Quelle ironie et quelle lâcheté. –

« Toute injustice, où qu'elle se produise, est une menace pour la justice dans le monde entier ». Martin Luther King

Encore moi, le malheur

Encore moi, le malheur, privé d'espoir et d'espérance, l'estomac gonflé par la faim, le cœur rongé par l'abandon et l'incompréhension, le corps meurtri par les charbons ardents de la cruauté et empoisonné par les raisins de la colère et ostracisé par l'intolérance. Tant d'êtres humains sont ainsi sacrifiés sur l'autel d'une nonchalante et effrénée fuite en avant et abandonnés par leurs semblables obsédés par la quête de richesses et cela qu'importe le lourd tribut à payer. Quant aux damnés de la terre, ils prennent conscience que toutes ces abominations et ces crimes sont commis dans l'unique dessein d'assouvir le pouvoir de despotes et de corrompus qui n'aspirent qu'à s'accaparer de leurs biens, à amonceler d'indécentes fortunes et conquérir par la terreur et la force des ressources d'autrui et envahir des territoires étrangers. Des États voyous qui ne respectent ni les conventions internationales ni le droit international humanitaire et qu'on laisse politiquement agir en fermant les yeux et le corps diplomatique ployant sous le poids coupable de la soumission. Tout cela sans compter les centaines de milliards de dollars amoncelés entre les mains sales de banquiers mal fagotés et sans scrupule et de leurs « obligeants » actionnaires qui financent les conflits et les guerres. Et qui par la suite récoltent encore plus d'argent grâce aux lourdes et injustes dettes fort lucratives découlant des coûteuses reconstructions qui s'en suivent. – Ainsi, les banques gagnent toujours sur tous les tableaux. – Sans oublier les sommes colossales d'argent versées et que nous serons de plus en plus contraints de verser davantage aux industries mortifères de l'armement qui elles aussi ramasseront une fois de plus un pactole de colossaux et avilissants profits. Mironton, Mironton, Mirontaine : tous les Malbrough de ce monde s'en vont-t-en guerre. Cela n'augure rien de bon pour la paix et s'ajoute au grand malheur de millions de personnes innocentes qui n'ont jamais souhaité la guerre et la destruction. Dans notre monde dit civilisé qui jour après jour devient de plus en plus abject : il en coûte moins cher et plus rentable de produire une balle d'arme à feu que de nourrir ne serait-ce qu'une bouche … – C'est à verser des larmes ! –

« La guerre contre un pays étranger ne se produit que lorsque l'élite pense qu'elle pourra en tirer profit ». George Orwell

Toujours moi, le malheur

Oh malheur de civilisation, ultimement, tout est encore fermement mis en œuvre afin d'alimenter et sauvegarder les illusions marchandes d'un insipide bonheur par procuration lié à la vie ostentatoire d'ultra nantis et la glamourisation de célébrités du show-business. Et tous ces automates clientélistes savamment modelés par un système consumériste et aveuglés par la quête et l'étalage de biens matériels n'entrevoient dorénavant leur bonheur et leur destin qu'à travers l'instantanéité du prisme de leurs factices selfies pour combler leur vide existentiel. Et ils sont malheureusement confrontés à une solide mise en œuvre servant à préserver l'impunité des régimes libertariens et autoritaires aussi bien que le pouvoir des systèmes bancaires, financiers, industriels que militaires qui entravent même la conduite des États. Des systèmes redoutablement implacables et volontairement indifférents et aveugles enrichissant des autocrates et contrôlant les Marchés et les économies mondiales. En plus de spolier des populations entières, de ravir des destinées et de priver d'héritage les générations futures en les endettant et scrapant leur planète. Des systèmes d'actionnariat copulant fiévreusement avec les indices boursiers sur les parquets du monde. Ils enchaînent également la destinée des sociétés en imposant la résignation, semant le désespoir et brisant les aspirations légitimes des peuples. En plus d'être sous le courroux de ces autocrates et ces ploutocrates fous de pouvoir et avares de richesses qui imposent leur agenda, n'éprouvent aucune empathie et fauchent brutalement des millions de vies innocentes. Des vies humaines pourtant uniques et sacrées – mais qui ont moins d'importance que les cours du Nasdaq ou du Brent– qui aspirent à vivre en toute liberté et avoir le droit et les moyens de jouir de la paix et de s'épanouir dans la dignité.

« C'est un malheur du temps que les fous guident les aveugles ». William Shakespeare

Épilogue

Le bonheur est à mal, le malheur le sait et le diable s'en doute …

Certes, selon le souhait du poète Arthur Rimbaud ; il faut croire qu'il n'est jamais trop tard pour : « Changer la vie ». Par contre, si nous continuons ainsi à laisser se perpétrer toutes ces atroces injustices et ces catastrophiques destructions, moi « le P'tit bonheur », on ne pourra alors plus me ramasser sur le bord d'un fossé. Il n'y aura peut-être plus de fossés le long des chemins de la vie puisqu'ils se seront effondrés dans le chaos. Détruits dans le fracas de nos guerres meurtrières et englouties sous les flots ravageurs de notre bêtise à s'acharner dans une quête insensée et sans partage de richesses. C'est pourquoi nous devons tout tenter afin d'éviter que notre destinée ne se retrouve au feuilleton de « La sixième extinction massive » – disponible sur Netflix dans la capsule temporelle de Mars –. Ainsi, rappelons-nous que l'amour, l'empathie, le pardon et la solidarité représentent les seuls élixirs à pouvoir défier et vaincre les maléfices de la discorde et les affres empoisonnées de la guerre. Les seuls capables de nous conduire sur les chemins d'un monde nouveau et de redonner un sens à l'histoire de l'aventure humaine.

Sagesse autochtone

« Seulement après que le dernier arbre aura été abattu, seulement après que la dernière rivière aura été empoisonnée, seulement après que le dernier poisson aura été péché, alors seulement nous découvrirons que l'argent ne peut être mangé (et le pétrole bu) ». Proverbe de la nation Cree

Gaétan Roberge

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RENAISSANCE

Zaz Pitit Dessalines — 2026-06-02T08:01:49Z

RENAISSANCE

Dans mon jardin secret
en toute confidence
une graine se nourrit de mes dépendances
grandit à l'abri des regards indiscrets

Dans ma cour intérieure, en floraison
cultivée au fil des saisons
une semence
s'agrippe à mes rêves en dormance

Dans mon champ de regrets
sur ce terrain miné, en retrait
une souche pousse d'un trait
s'abreuve de mon envie éphémère
de sombrer dans mes chimères

Dans mon verger
une essence
en croissance
à protéger

Dans mon corps victime
s'imprime ce que je réprime
s'enracine ce fruit illégitime

Dans ma clairière dégarnie
privée de lumière
s'étiole ma matière première
trop affaiblie pour éclore de son nid

Dans ma forêt vierge d'écueil
avorter entre les branches qui accueillent
tout ce qui me brime
tout ce qui m'abîme

Dans mon cycle lunaire
quand ma flore intime
se régénère
accoucher le jour ultime

Dans mes rimes
de celle qui s'estime
qui s'affirme
ÊTRE sublime

Zaz pitit Dessalines
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Ode à l'enfance

Gaétan Roberge — 2026-05-26T08:12:41Z

L'enfance symbolise les débuts initiatiques de nos chevauchées épiques dans les terres nourricières de la civilisation, nos exodes meurtriers dans les steppes arides du chaos de l'histoire et l'ordonnancement irrémédiable du temps cosmique.

Prologue

Telle une matrice originelle issue de poussières d'étoiles, l'enfance imprègne les pourtours initiaux de nos parcours qui s'accomplissent souvent en l'absence de sa mémoire. Quant à la suite des choses, nous tentons à l'occasion de reconstituer les dalles de l'innocence fugace de ce fondateur et fragile bout de chemin de vie. L'enfance joue à la vie tout comme nous jouons parfois à l'enfance afin de masquer l'indolence de nos vies.

« L'enfant, c'est un feu pur dont la chaleur caresse ; c'est de la gaîté sainte et du bonheur sacré ». Victor Hugo

La source

L'enfance représente la source originelle profondément enfouie de nos trésors de souvenirs qui se déversent au compte-goutte dans les étangs calmes et parfois agités de nos éphémères et uniques vies. Elle évoque une source intarissable de beauté, de création, de liberté et de pureté. N'oublions pas qu'ils et elles, les îles de nos secrets et les ailes de nos espérances composent le miroir métamorphosé de nos propres enfances. Ne tarissons pas cette source par nos déserts d'absence et de silence et nos désapprobations réitérées sabotant ainsi l'estime de soi et provoquant de l'insécurité.

« L'enfant n'est pas un vase qu'on remplit, mais une source qu'on laisse jaillir ». Maria Montessori

La fondatrice

L'enfance évoque le point d'ancrage de la singulière aventure humaine et les prémisses indispensables à nos apprentissages. Elle constitue les premiers et mémorables tout-petits pas hésitants et chancelants mais courageux d'une longue et périlleuse marche vers la découverte du monde extérieur et de contrées intérieures à explorer. Elle nous permet d'accomplir nos premières expériences comme celle de jouer à la vie, de parler et crier, de rire et sourire et de bouder et pleurer. Ainsi que de réaliser nos premières découvertes telle la singularité de l'autre, de l'amour de soi et d'autrui, de l'amitié partagée, du chagrin et de la joie et malheureusement parfois de l'abandon. Elle façonne les décors, les éclairages, les odeurs et les sonorités de notre imaginaire et ravitaille les courants tentaculaires de notre pensée l'aidant ainsi à percevoir et affronter un monde foisonnant de défis, d'inconnus et de promesses. En définitive, l'enfance maçonne sans trop le savoir une à une les premières pierres angulaires assemblant nos essentielles fondations.

« Les îles de l'enfance dorment sur l'eau du Temps, on ne saurait y revenir qu'avec des pas d'enfant ». Gilles Vign

eault

L'innocente

Elle blottit sa frêle joue contre les contreforts enveloppants et apaisants de notre cœur. Elle se recroqueville délicatement entre les strates secrètes de notre mémoire pour ensuite se réfugier dans les alcôves de nos étourderies, de nos absences et de nos rêveries. Son innocente tendresse nous fait parfois rire et sourire, tantôt chanter et danser et à l'occasion pleurer et regretter. Son innocence candide loin des pièges de la malice et des astuces de la ruse parvient même par pur et simple bonheur à nous redonner souffle et vigueur et apporter espoir et vie.

« L'enfance ne se vit pas dans l'action mais dans quelque chose de plus subtil, qu'on appelle l'innocence à défaut de mieux la nommer ». Victor-Lévy Beaulieu

La lointaine

D'aussi loin que nous nous souvenions, l'enfance semble nous appartenir un peu, mais en vérité nous lui appartenons entièrement et pour longtemps. Cette lointaine enfance incarne le phare solidement agrippé aux flancs de la presqu'île de nos vies guidant prudemment nos pas de son étrange faisceau parfois aveuglant et dont nous ne contrôlons pas toujours l'intensité et la direction. Cette enfance balise les sentiers de notre destinée à l'image des bras de mer de nos imaginaires dessinant des rivages valsant en compagnie des vagues du ressac qui bordent et définissent nos continents intérieurs secrets et bercent nos rêveries englouties.

La gardienne

Cette enfance protectrice et salvatrice préserve soigneusement nos intimes pensées, nos rêves, nos peurs et nos errances dans son inviolable et précieux écrin. Elle protège fidèlement tant les nuances de gris que les couleurs qui arcenciellent nos cœurs et modulent la chaleur, la fraicheur et la tiédeur des saisons intimes de nos vies. Elle révèle également les pouvoirs nourriciers de la liberté et le ravissement de la créativité et elle temple sereinement au cœur même de nos désirs et aspirations. Elle emmagasine une à une les graines de souvenir qui ensemencent nos pâturages intérieurs de promesses verdoyantes et protège jalousement les sources d'émerveillement qui ravitaillent les faims et les soifs de nos destinées. L'enfance symbolise la gardienne du temps et de l'avenir.

L'universelle

L'enfance de tous et toutes, à chaque instant de son merveilleux et essentiel souffle s'acharne à pousser la vie en avant d'elle et repousser la mort sur les bas-côtés de la route du temps. Elle continue inlassablement d'incarner ce souffle de l'énergie mémorielle d'un univers grandissant et persévérant qui inspire la marche à l'amour et au bonheur vers les siens, ses ami-e-s, les autres de sa communauté et de son pays. Elle aspire également au ravissement intemporel et se refuse obstinément de sombrer dans les méandres de la noirceur ou d'être emportée avec les trombes de la tourmente.

« On est de son enfance comme on est d'un pays. » Antoine de Saint-Exupéry

L'héritage

Ainsi l'enfance de chacun d'entre nous révèle celle des autres mystérieusement malaxée à la nôtre. Toutes ces myriades d'enfances uniques et entrelacées, réelles ou imaginaires, participent avec force et bonheur de la création de la source fondatrice et mystérieuse de notre monde intérieur et des paysages extérieures que nous traverserons. Célébrons l'enfance car elle représente le plus beau et le plus inestimable des maillons de l'aventure humaine. Elle incarne un formidable et fragile héritage à chérir, protéger et transmettre ainsi qu'elle est et sera toujours omniprésente au cœur même des étapes de notre existence. Au nom de la préciosité de l'enfance ainsi que du respect et de l'amour de la vie, nous avons le devoir suprême de cesser de violenter et tuer l'enfance qui évoque la résurrection perpétuelle du Genre humain et du renouveau de la civilisation.

Épilogue

Sachons que si par bonheur les enfants dirigeaient le monde, il ne s'en porterait que mieux. De la sorte que les enfants innocents ne seraient pas injustement violentés et cruellement tués dans les guerres … des adultes. Le pire dans ces folies meurtrières c'est qu'après tous ces coûts humains irréparables et ces destructions coûteuses et massives des sociétés, nous nous retrouvons presque toujours dans l'incapacité totale à garantir une résolution juste et définitive dans la majeure partie des conflits et des guerres. Le jour où notre espèce Homo sapiens renoncera à sauvegarder l'enfance ; ce sera alors au sens de la bienveillance, de l'empathie et de la compassion la fin non seulement de notre humanité, mais de l'Humanité elle-même.

« Une société qui est obligée de mettre sur papier les droits de ses enfants est une société qui mérite la tutelle ». Serge Bouchard

Gaétan Roberge
NDLA Faut-il être vieux pour écrire sur l'enfance ? Peut-être.
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Bas les masques

Zaz Pitit Dessalines — 2026-05-26T08:12:27Z

À vous qui, du camp adverse, pris de panique,
pour diviser, multipliez vos coups bas merdiques, quand s'achève votre
règne pathétique.

À vous qui, sur l'écran cathodique, médiatique, additionnez vos faits et
gestes archaïques,
au prorata de votre plan machiavélique,
institutionalisé en racisme systémique.

À vous qui contaminez l'air ambiant toxique
avec vos envolées démagogiques,
quand on vous démasque sur la place publique
à glorifier les fauteurs de troubles sporadiques.

À vous qui souffrez de dépendance chronique, augmentez les facteurs
pathologiques
de votre soif de sang diabolique.

À vous qui, avec vos ondes positives dogmatiques,
cherchez à vous soustraire à ce côté maléfique qui défie toute logique,
tout indique que bientôt prendra fin cette scène tragique.

Zaz pitit Dessalines

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Comment faire de son passage en prison, une œuvre d'art ?

Mohamed Lotfi — 2026-05-19T08:02:00Z

(Résumé et suppléments de la conférence à laquelle j'ai participée au Salon International de l'Édition et du Livre de Rabat, le 9 mai 2026, sur le thème « Écrire, dialoguer, appartenir », en compagnie de l'écrivain Mustapha Fahmi, modérée par Mhani Alaoui.)

Je ne dirai jamais assez tout le bien que je pense de La Beauté de Cléopâtre de Mustapha Fahmi. Un livre qui vaut vraiment le détour. Essentiellement, il pose une question immense, shakespearienne. Comment faire de sa vie une œuvre d'art ?

Cette question a été la mienne durant 35 ans. Dans un contexte et un endroit particuliers qui m'ont servi, en quelque sorte, d'atelier. C'est derrière les murs d'une prison que j'ai construit, au fil du temps, un beau laboratoire de création, d'écriture, de dialogue, avec l'objectif de redonner aux détenus un sentiment d'appartenance. Une appartenance d'une autre nature que celle qui les a amenés en prison. J'ai accompagné les détenus dans leur cheminement avec la même question. Mais adaptée à l'endroit et au contexte carcéral, je devais lui apporter une petite nuance.

Au départ, mon outil de travail était un micro. Et le résultat de chaque rencontre avec les détenus donnait lieu à une émission de radio fondée sur une idée simple. Donner voix à des sans-voix dans le cadre d'une émission radiophonique où des gens connus et populaires venaient écouter des hommes inconnus et impopulaires. Je me demandais alors simplement, comme journaliste, qu'est-ce qu'un détenu peut dire devant un micro de radio ? Que peut-il m'apprendre sur la prison ?

Et puis, très vite, dès la première rencontre, quelque chose est arrivé. Ce sont les détenus qui m'ont amené à transformer une question journalistique en une autre, plus intéressante. Comment l'art, la culture et la création pourraient-ils contribuer à l'épanouissement d'une personne incarcérée ? Un peu plus tard, la question deviendra plus théâtrale, shakespearienne, existentielle. Comment faire de son passage en prison une œuvre d'art ?

Faire une œuvre d'art de son passage en prison suppose un grand effort d'imagination. L'imagination, ce n'est pas ce qui manque en dedans. Les prisons sont des fabriques de création qui tournent 24 heures sur 24. Mais sans encadrement, sans orientation, sans programmes, l'imaginaire des détenus ne les amène pas nécessairement là où il faut pour réintégrer une vie socialement plus acceptable. Voilà pourquoi, le 11 décembre 1989, je suis arrivé à la prison de Bordeaux avec un micro de radio, pour essayer de donner un certain sens à cette imagination.

Dix jours après la chute du mur de Berlin. Pendant que des Allemands de l'Est et de l'Ouest célébraient leurs retrouvailles, moi, je franchissais le mur de la prison de Bordeaux, à Montréal. La plus grande prison du Canada. Une des plus emblématiques en Amérique du Nord.

On m'a conduit dans une grande salle que je trouvais un peu sombre, un peu lugubre. Ce n'était pas encore un studio, encore moins un théâtre. Avant que je puisse installer mon matériel d'enregistrement, un détenu se précipita sur le micro. Il s'isola dans un coin et commença à parler. Doucement. Comme au confessionnal. Nous étions plusieurs à observer la scène. Fascinés. Moi, un peu agacé, puisque le micro n'était pas branché. Je sentais déjà que je n'étais pas là seulement pour rapporter, pour enregistrer. Peut-être étais-je là pour autre chose.

Cet homme parlait au micro comme on parle à quelqu'un. Puis sa voix monta. Elle se transforma. Elle devint urgence. Il se mit à crier. Il exigeait du micro qu'il fasse apparaître un dentiste, avec une intensité digne d'une tragédie grecque. Quelques secondes plus tard, la porte s'ouvrit. Un gardien apparut. Il appela son nom. Debel que les gars appellait affectueusement, Débile. Surpris, l'homme ouvrit grand les yeux. Déjà. Le gardien ajouta un mot. Dentiste.

Silence. Puis révélation.

Cet homme venait d'inventer une stratégie. Un monologue. Une performance. Un cri organisé. Il nous avait joué un tour, il nous avait fait marcher. Il avait fait, avec un micro non branché, un tour de magie. Une œuvre, une petite œuvre. Il y avait dans ce premier jeu de micro un potentiel à exploiter et un monde imaginaire à explorer.

Plus tard, les choses allaient prendre forme. Avant les séances d'enregistrement, avant d'être branchée à un micro, avant d'être diffusée, la parole des Souverains devait d'abord être pensée. Écrite. Préparée. C'est de cette façon que l'écriture est devenue une étape de création fort importante.

Et dans ce processus créatif, l'écriture allait s'imposer comme une évidence, autant pour les détenus que pour moi. Avant de parler, il fallait écrire. Pour dire juste, il fallait d'abord chercher. Et cette recherche passait par les mots. Souverains anonymes est née, beaucoup plus qu'une émission de radio.

Je n'étais ni professeur de littérature ni écrivain installé. J'étais journaliste. J'avais beaucoup écrit, oui, mais sans imaginer que cela me servirait là, dans cet endroit où les mots sont souvent enfermés avec les hommes. Souverains anonymes est née, beaucoup plus qu'une émission de radio.

Un jour de 1992, un autre de mes Souverains, Stéphane, avait beaucoup de larmes et pas assez de mots pour dire tout le chagrin d'avoir été quitté par sa blonde. Comme il était particulièrement démonstratif, je l'ai invité à écrire son chagrin au lieu de déverser toutes ses larmes sur mon épaule. Avec quelques papiers et un crayon, il s'était installé dans un coin de la salle et, en quelques minutes, il venait de noircir trois pages. « Elle est partie », répété une centaine de fois, et une dernière phrase en guise de conclusion. « Je la retrouverai à ma sortie. »

Il n'arrivait pas à dire plus. Mais dans cette répétition obsessive, je trouvais qu'il y avait là la matière d'une histoire à raconter. Pour lui donner un exemple de ce qu'il pourrait faire avec ces deux phrases, je me suis permis de développer son idée en quelques vers.

J'ai levé les yeux au ciel
Et j'ai vu naître une étoile
Elle était unique et très belle
Tous les soirs, je la contemplais

Par des soirs gris, elle se cachait
Quand je lui parlais, elle réapparaissait
Une fois, j'ai passé la nuit à la chercher
Elle était partie vers une autre galaxie

Le ciel est plein d'étoiles
Mais la plus belle est partie
Elle est peut-être sur terre
Je la retrouverai à ma sortie.

Quelques instants plus tard, Stéphane criait son poème à qui voulait l'entendre partout dans son secteur. Même les gardiens tendaient l'oreille. Il ne pleurait plus. Il jubilait d'avoir trouvé les mots pour dire son chagrin et son espoir.

Mais à force de crier les mots du poème, Stéphane a provoqué chez d'autres détenus un étrange sentiment d'identification, d'appartenance. La plupart des détenus avaient vécu l'expérience d'être quittés, abandonnés par leurs femmes, et voilà qu'en quelques mots ils se sentaient représentés. Ce petit et modeste poème a connu un destin inattendu. Il a été vendu, revendu, dans une vente aux enchères aux prix de petits morceaux de hachich. Le plus offrant a eu le privilège de le dire de sa propre voix devant un micro et un invité. Plus tard, quand j'ai appris le stratagème, j'ai exigé qu'on reconstitue devant moi la scène de la vente aux enchères d'un poème.

Aussitôt, j'ai lancé un concours de poésie à l'ensemble de la prison. Quatre ans plus tard, je me suis retrouvé avec quelque mille textes. J'en ai affiché quelque deux cents sur les portes des cellules. Quand les gardiens faisaient leur tournée le soir avec leurs lampes de poche, ils tombaient sur des poèmes et, pendant quelques instants, ce sont les détenus qui libéraient les gardiens.

De cette abondance de textes, un album de chansons est né, Libre à vous, ou on peut entendre des voix de chanteurs connus interpréter les paroles des hommes de passage en prison. Il suffisait d'écrire pour faire de son passage en dedans une œuvre d'art.

— -

J'ai passé 35 ans de ma vie à encourager l'écriture de chansons et de poèmes en prison. J'ai fait le choix de ne diffuser de cette imagination fertile des détenus que ce qui brille, ce qui prépare une belle sortie, ce qui augure d'un bel avenir, ce qui raconte de belles histoires. J'ai fait entrer la culture en prison par des artistes importants pour donner aux détenus un sentiment d'importance, pour qu'ils cultivent l'estime de soi, pour qu'ils entament un chemin de guérison, pour qu'ils se débarrassent du réflexe victimaire qui les habite depuis l'enfance, pour que leur imagination et leur création soient au service de leur épanouissement, pour qu'ils apprennent à construire une parole responsable, pour qu'ils se sentent appartenir au monde.

Et à force de rappeler à ces hommes ce qu'ils ont de beau et de bien, j'ai souvent été le témoin privilégié de leur transcendance. J'ai vu un détenu réaliser son rêve de devenir ingénieur aéronautique. Je l'ai suivi dans son parcours, passant d'une classe du centre de formation de Bordeaux à un cours à l'université. Je l'ai entendu dans mon programme radiophonique exprimer ses rêves en poésie. Oui, j'ai vu le meilleur se manifester au cœur du pire. J'en parle largement dans le livre Vols de temps que j'ai publié en 2019 à l'occasion du 30me de Souverains anonymes.

Mais j'ai vu aussi le pire se manifester au cœur du pire. J'ai vu l'imagination prendre des raccourcis pour atteindre ce qu'il y a de plus sombre en l'homme. Mais j'ai fait le choix de ne retenir que ce qui brille.

Par exemple, ces paroles qui ont fait l'objet d'une belle chanson composée et interprétée par Michel Rivard. Des paroles écrites par un ancien détenu, un Souverain, un poète et un auteur reconnu, aujourd'hui décédé, Christian Mistral. Comme Jean Genet, lui aussi, il a fait de son très court passage en prison, comme dans ce magnifique poème, un territoire de langage, de théâtre et de métamorphose :

Y'a pas de poésie en prison.

La dame aveugle soupesait
Tout ce que les gens lui disaient
Que j'avais fait, n'avais pu faire
Dans une balance de fer
Où l'innocence et son contraire
L'une dans l'autre se déguisaient

Y'a pas de poésie en prison
Y'a rien qui rime avec la mort
Que le parfum des pendaisons
Qui flotte sous les miradors...

J'ai dessiné des libellules
Des papillons, des femmes nues
Sur tous les murs de ma cellule
Et je leur ai donné des noms
Avant de m'y frapper le front
Mon âme est une plaie décousue
Y'a pas de poésie en prison
Ça nous rendrait trop malheureux
Y'a pas de gazon, y'a pas d'saison
Le temps est immobile et creux
Quand l'acier de la porte claque
Sur mon palais de pénitence
Tout c'que je possède est dans un sac
Tous mes amis ont disparu
Tout c'que j'connais n'existe plus
J'épouse l'ombre et le silence

Y'a pas d'poésie en prison
Les mots sont des bêtes farouches
J'peux pas sauter le mur du son
J'ai des barbelés dans la bouche

— -

J'avais douze ans quand j'ai commencé à écrire. J'écrivais pour ma grand-mère quand la solitude lui pesait. Je lui prêtais des phrases comme on prête une épaule pour s'adresser à son fils, et je m'amusais toujours à en rajouter un peu. Moi aussi, j'aimais mon oncle.

Et puis, à l'école, j'étais ce qu'on pourrait appeler un Cyrano discret. J'écrivais des lettres d'amour pour ceux qui avaient trop peu de mots pour dire leur amour, leur désir, à l'attention d'une voisine ou d'une cousine. Je transformais des silences en déclarations enflammées. Et je dois l'avouer, j'en faisais toujours un peu trop en y ajoutant une petite étincelle. C'était ma manière d'être fidèle et généreux avec le client.

Des années plus tard, j'allais devenir un écrivain public en prison. J'écris pour appartenir, mais surtout pour comprendre.

Mohamed Lotfi
12 Mai 2026

PS : Je remercie mon ami Mustapha Fahmi d'avoir suggéré mon nom pour participer à cette présentation sur l'invitation du Conseil de la Communauté Marocaine à l'Étranger. Merci pour l'accueil. Merci à Mhani Alaoui pour la brillante modération. Je regrette l'absence de Taha Adnan, pour des raisons de santé.

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Renaissance

Zaz Pitit Dessalines — 2026-05-19T08:01:48Z

Dans mon jardin secret
en toute confidence
une graine se nourrit de mes dépendances
grandit à l'abri des regards indiscrets

Dans ma cour intérieure, en floraison
cultivée au fil des saisons
une semence
s'agrippe à mes rêves en dormance

Dans mon champ de regrets
sur ce terrain miné, en retrait
une souche pousse d'un trait
s'abreuve de mon envie éphémère
de sombrer dans mes chimères

Dans mon verger
une essence
en croissance
à protéger

Dans mon corps victime
s'imprime ce que je réprime
s'enracine ce fruit illégitime

Dans ma clairière dégarnie
privée de lumière
s'étiole ma matière première
trop affaiblie pour éclore de son nid

Dans ma forêt vierge d'écueil
avorter entre les branches qui accueillent
tout ce qui me brime
tout ce qui m'abîme

Dans mon cycle lunaire
quand ma flore intime
se régénère
accoucher le jour ultime

Dans mes rimes
de celle qui s'estime
qui s'affirme
ÊTRE sublime

Zaz pitit Dessalines
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Les Maîtres du chaos

Gaétan Roberge — 2026-05-19T08:01:20Z

Depuis tous ces siècles à tisser la toile de notre odyssée avec ses 600 ans d'inquisition, 600 ans de colonialisme esclavagiste et le triomphe des régimes capitalistes et autocratiques, si l'on pouvait en occire certains, le couperet tomberait sur le 20e siècle et son successeur le 21e.
Guernica de Pablo Picasso

La fabrique du chaos

Le chaos devient la pierre angulaire de l'hégémonie politique
tuer des milliers d'êtres humains pour la gloriole d'un seul dirigeant
jeter les besoins sociaux dans une poubelle remplie de promesses
créer le chaos pour mieux légitimer la répression
provoquer la colère pour justifier l'autoritarisme
griffonner des décrets pour imposer la soumission
proclamer le chaos comme nouvel ordre mondial
outrepasser honteusement les conventions internationales
cracher du venin sur des civilisations millénaires
cautionner et contrôler les campagnes de désinformation
souffler froidement sur les braises de la haine
militariser la paix pour mieux défendre la guerre
abolir les systèmes de protection réglementaire
laisser les entreprises de l'IA jouer avec notre avenir
déterminer et plastifier des conditions factices du bien-être
hypothéquer sans vergogne les générations futures
décréter arbitrairement des mises à pied de gratte-ciel
créer de la richesse aux seules fins de nantis
patronner fébrilement des réseaux de copinage
instrumentaliser les cycles des crises financières
consacrer mondialement le sacro-saint profit
pérenniser et blanchir les actions des ultrariches
convertir les valeurs universelles en indices des Marchés
troquer le sort du monde sur le parquet des Bourses
tremper les actions boursières dans le calice du capitalisme

La stratégie de la provocation et la tactique de la peur
Semer insidieusement les graines de la peur
embrigader méthodiquement les comportements
glorifier outrageusement les croyances mensongères
diaboliser les faits et la vérité sous le couvert de Dieu
ancrer perfidement les préceptes de la pensée unique
ignorer sciemment les inégalités pour les faire disparaître
masquer magiquement la misère par des statistiques
chloroformer furtivement les voix de la dissidence
javelliser aseptiquement les discours de la critique
diaboliser férocement les idéologies divergentes
balayer honteusement les aspirations légitimes
détruire et détourner la vocation des institutions
bafouer ouvertement les lois et les droits fondamentaux
assaillir frontalement les structures de l'état de droit

« Conquérir la peur est le début de la sagesse ». Bertrand Russel

Les ficelles de la manipulation

Populisme et démagogie sur l'échiquier de la terreur
propagande au menu et servitude au dessert
effacement des enseignements du passé
falsification des faits et vérités du présent
citoyen encagé sous les barreaux de la duperie
consommateur confiné dans ses rêves chimériques
confort hypothéqué et indifférence larvée
règles de justice naturelle sous le joug de l'arbitraire
déchéance morale et triomphe de la corruption
vérité ensevelie et fourberie ressuscitée
fausseté et propagande placardées à la une
pensée de blockhaus et politique de bunker
dignité écorchée au sang et paix arnaquée

« Ils savent que nous savons qu'ils mentent. Et pourtant, ils continuent de mentir ». Alexandre Soljenitsyne

La banalisation de la répression

Liberté de parole censurée et de presse cadenassée
sécurité omniprésente au service du contrôle subversif
écoute de conversations privées et stockage de données
atteinte à la vie privée et surveillance sans frontières
transparence voilée et opacité généralisée
itinérance judiciarisée et bannissement de l'espace public
droit de cité avalé par l'anthropophagie touristique
main-d'œuvre exploitée et esclavage garanti
entassement abject des réfugié-es dans des camps
expulsion illégale et condamnation des minorités
répression brutale des contestations légitimes
emprisonnement illicite et torture banalisée
enfance sacrifiée et guerre injustifiée
massacres et génocides commis en toute impunité
de milliers de personnes tuées sur un ordre banal
féminin singulier atrocement violée au pluriel
violence au quotidien et absence de sanctions
aide magouillée et misère mondialisée
espoirs déchus et illusions perdues
espérance assoiffée et famine provoquée
pillage à grande échelle planifié et appropriation forcée
climat déréglé et réglementation évaporée

« La triste vérité, c'est que la plupart du mal est fait par des gens qui ne se décident jamais à être bons ou mauvais ». Hannah Arendt

Les mystifications du pouvoir

Substituer du pain et des jeux par du McDo et du Football
plagier les créations et usurper les droits d'auteur
subjuguer la réalité par d'ineptes téléréalités
marivauder superficiellement l'amitié et l'amour
instantgrammer les illusions d'un bonheur factice
reconnaître béatement les balises de la médiocrité
magnifier dogmatiquement une démocratie bancale
laisser honteusement libre cours aux autocrates
maquiller sordidement les visages de la tyrannie
tuer à distance par drones pour se donner bonne conscience
invisibiliser traitreusement les souffrances de la guerre
nucléariser l'avenir en radiant le danger de radiations

Le génome de la duplicité et de la répression

En plus des forces dévastatrices de la colère du climat, l'existence de nombreux conflits et guerres et des centaines de millions de personnes vivant dans conditions de vie totalement inacceptables ; le désespoir et la désolation se retrouvent dans tous les coins de la terre. Les vagues d'attaque à la magnificence de la vie par ces impénitents rapaces s'annoncent ignoblement scélérates. Ces exploiteurs du Genre humain, les gérants d'estrade des banques, des conglomérats et des multinationales de tout acabit et des marchands d'armes secondés par leurs vassaux lobbystes ainsi que leurs complices grammairiens de la guerre sont attablés sur les ruines d'un monde en effondrement et conviés à un privé et fastueux festin composé des nourritures terrestres pillées et confisquées sans remords. Tous ces chantres du chaos, pourfendeurs de libertés et actionnaires du premier conglomondiotecnomilitaromérat ont réussi à décoder et exploiter le génome « DR » de la duplicité et de la répression. Ils sont ainsi parvenus à implanter dans un climat délétère, et parfois par la force létale, la banalisation de l'abc de la duplicité composé de l'asservissement, de la bêtise et de la cupidité.

« Il est plus facile de tromper les gens que de les convaincre qu'ils ont été trompés ». Mark Twain

Les piliers du nouvel échiquier dystopique

Ce rêve fou de bonheur et de prospérité qu'on nous a tant vanté et qu'on vante encore, il n'est pas mort. Mais en vérité, il n'a véritablement existé qu'au seul bénéfice d'une minorité de privilégiés car sous les illusions marchandes universelles de la « Mélodie du bonheur » ou de « The Star-Spangland Banner » se cache une angoissante symphonie du chaos, du contrôle et de la misère. Ainsi, en ce terrible premier quart du 21e siècle, la duplicité de ces prédateurs apparaît plus que jamais présente et soutenue par ses dogmatiques piliers : l'ultracapitalisme, la cupidité sans borne, la tyrannie des puissants, les prises d'assaut du pouvoir et les guerres impérialistes. Ils sèment à tout vent les graines de la convoitise et de la haine de l'autre. Cette haine fécondée par sa terrible alliée la peur contribue à déshumaniser les êtres, terroriser les esprits, troubler la paix sociale et embrigader la marche des peuples. Un fait troublant, près des trois-quarts de la population mondiale, soit un peu plus de 6 milliards de personnes, vit maintenant sous des régimes autocratiques. En plus de devoir affronter ces libertariens et ces oligarques affamés de pouvoir et de richesses et armés de leur fer de lance destructeur, nous sommes aux prises avec ces nouveaux techno-oligarques ou prophètes de l'Intelligence Artificielle (AI) qui traficotent notre avenir dans le secret de leur Silicon Valley privée à l'ombre de leur gargantuesques machines Deus ex machina« Dieu sorti de la machine » bouffeuses de données, d'énergie et d'eau. Pire encore, ils mentent effrontément concernant leurs intentions hégémoniques. Tous ces prédateurs et les soi-disant libérateurs poursuivent inexorablement le pillage de nos ressources et l'accélération de la destruction de la planète, les campagnes de camouflage de la vérité et les assauts répétés et violents aux droits humains ainsi que l'oblitération caractérisée des valeurs universelles. Ils veulent établir un nouvel ordre mondial et dont ils seront les seuls maîtres. Ainsi, à partir de maintenant : il n'y a plus de reine, de roi ou de cavaliers sur l'échiquier mondial ; seuls restent des pions mis échec et mat par la stratégie des fous, maîtres du chaos.

La spirale du silence

Cessons d'abandonner l'exercice de nos droits, de dissimuler nos valeurs et d'avoir peur de nos convictions et clamons haut et fort notre dissidence car nous avons le devoir d'agir et disposons du réel pouvoir d'ouvrir nos cœurs et nos esprits. Sinon, nous nous retrouverons à nouveau complices de leur horrible perfidie et coupables de nos frileux silences et de l'abandon de notre empathie sur les honteux sentiers de l'indifférence et de la lâcheté. Certes, nous sommes responsables de notre propre destin éphémère, mais aussi coupables collectivement de non-assistance à de millions de personnes abandonnées dans les méandres de l'incompréhension et de la souffrance et ensevelies dans les fosses communes de l'amnésie planétaire.

Le combat contre le chaos

Combien de temps des générations entières devront souffrir de cette déshumanisation et de l'effondrement de certains pans de notre civilisation. Combien d'autres vont mourir de faim et de maladie ou d'abandon et de désespoir. Combien de victimes innocentes succomberont sous la virulence destructrice des attaques surprises de drones et des bombardements à l'aveugle meurtriers avec pour unique épitaphe des amoncellements de gravats marqués du sceau ensanglanté de la cruauté et de l'indifférence. Quand parviendrons-nous à stopper les politiques cupides, assassines et dévastatrices de ces non-civilisés et d'essoucher les racines profondes de cette abjecte duplicité et intolérable répression humaine et guerrière à échelle continentale ? La réponse est gravée au plus profond de l'incandescence de nos cœurs, de l'illumination de nos pensées, de la colère de nos convictions, de la certitude de nos droits et de la communauté de nos âmes. Il ne tient alors qu'à nous d'effectuer une prise de conscience et d'en faire une lecture bienveillante et partagée pour la suite du monde. Puis, au nom du bien commun et dans un grand élan de solidarité d'avoir la volonté de changement et de créer un formidable assommoir au-dessus de la porte de la muraille de la civilisation humaine. Ainsi, cette solide colonne humaine de résilience pourra alors chasser ces maîtres d'œuvre du chaos qui affichent leurs ostentatoires étendards d'oligarques et d'autocrates semeurs de destruction et voleurs de destinées. Après cela, nous prendrons tout le temps voulu pour panser les plaies, réparer les torts, célébrer ensemble notre triomphe ainsi que la mainmise à nouveau sur nos destinées et la reconstruction d'une civilisation à hauteur humaine. Et souvenons-nous que le changement n'a de sens que s'il apporte à la vie un sens novateur, signifiant, partageable et transmissible.

« La vraie générosité envers l'avenir consiste à tout donner au présent ». Albert Camus

Gaétan Roberge
PS Comme le disait si bien Emmanuel Mounier : « Si la politique n'est pas tout, elle est en tout ».

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Coup de fil de Mouloud à Trump

Omar Haddadou — 2026-05-19T08:01:06Z

Photo Sonia Mitralias

– Allo, Blond Blond ?

- Moulouuuuud !

– Oui, c'est moi. Ton pote que tu affectionnes particulièrement.

– J'ai reconnu ta touche de farceur.

– Wech ? Il parait que t'as fait une virée au Centre Médical Walter Reed ?

– Yes man ! Mais j'ai la peau dure.

– Je t'avais prévenu, Blond-Blond ! Ta Santé avant tout ! Tu peux me rappeler, Washington c'est pas la porte d'à côté.

– Attends ! J'effectue un dernier lancer : ( Vlaan ! )

– T'es où ?

– Sur le green, my freind, sur le green. Yeees ! PAR ! Mouloud, PAR !

– C'est quoi PAR ?

– J'ai scoré. Tu n'connais pas ?

– Non !

– Il va falloir que je t'invite pour un cours initiatique.

– Je préfère « La Princesse »

– La Princesse ? Ha, ha, ha !

– Tranquillise-toi ! C'est un jeu en Afrique du Nord. Ici c'n'est pas l'affaire Epstein. Chacun y tient à sa moitié. Sacrée boite de Pandore, vos turpitudes mondaines bien arrosées avec feu Jeffrey et les célébrités aux moeurs débridées. Vous êtes les honorables ambassadeurs de la Foi catholique ! Vite le « movie ! »

– T'as fumé un joint Mouloud ?

– Non, bu du Selecto !

– Qu'est que tu racontes Mouloud ? C'est révolu tout ça !

– Eh, j'ai ouï dire que ton défunt Milliardaire aurait une Collection des yeux en verre ?

– I don't know. D'où tiens-tu cette information.

– Un vieux de la vieille. Ferré en politique étrangère.

– Il est où le problème d'entretenir une telle passion, Mouloud ?

( Mouloud simule un toussotement pour souligner l'importance des propos qu'il va débiter avec gravité ) :

– Le problème est que dans sa collection, il n'y aurait que des yeux bleus ou verts !

– Nigauderie ! Mouloud, nigauderie ! Je ne vais pas me fâcher. J'aime ton impertinence.

– Eh, Blond Blond, tu peux me rappeler j'ai un forfait anémié !

– (…)

(Le Président le rappelle, séance tenante)

– Mouloud ?

– Oui Blond-Blond, je t'entends parfaitement.

– Perfect ! Attends ! Je range ma canne…

– Alors si j'ai bien compris, le matin, Mister Trump joue au Golf, et l'après-midi c'est séance Piraterie dans le détroit d'Ormuz ?

– Aaah Mouloud ! You desappoint me !

– Dis-moi ! Ta dysenterie impérialiste sévère et celle des Européens qui nous empoisonnent l'existence, elles s'arrêteront quand, hein ? Quand mettras-tu un terme à ton épandage despotique. Et puis tu nous saoule avec tes Prêchi- Prêcha : « Nous sommes la Nation la plus puissante ! ». On en a rien à fiche de cette domination suintant l'Injustice.

– Mouloud, Mouloud ! Les ennemis de la Démocratie sont une menace factuelle qu'on se doit de combattre quel qu'en soit le prix.

– Et comme par hasard, ces ennemis se trouvent là où il y a du pétrole à pomper, des territoires féconds à conquérir.

– ( Trump botte en touche par un silence pesant )

– Avoue qu'avec l'Iran, tu pognes un nœud ! Il n'est pas aussi malléable qu'il y parait, Blond, Blond ?

– Je l'épuise comme le matador le taureau dans une Corrida.

– Pour le moment ce sont les érudits Mollahs qui te mènent en bateau sur le nucléaire et dans le même temps te dictent les préalables et les clauses sur le détroit d'Ormuz.

– Je vais la gagner cette guerre Mouloud !

– T'es entrain de la perdre à mi-mandat, men ! Comme t'as perdu la traçabilité de l'itinéraire des 440 kilos d'Uranium enrichi à 60 % à Ispahan et Natanz.

– J'obtiendrai la capitulation du Régime des Gardiens de la Révolution et tu verras la suite.

– Eh ! Ton engagement militaire depuis le 28 février avec Bibi au Moyen-Orient, c'est la cigogne au bec coincé dans le goulot de la bouteille !

– Ecoute-moi bien Mouloud ! La circulation dans le détroit d'Ormuz sera rétablie ! J'empêcherai l'Iran de posséder l'arme nucléaire et ma visite en Chine pour des échanges bilatéraux, rebattra géopolitiquement les cartes.

– « D'une pierre deux coups ! ». 17 entreprises chinoises de la high tec' seront implantées « chez toi » pour minimiser les coûts. Sans parler des lourds investissements américains des grands patrons comme Musk, Goldman Sachs, Tim Cook, etc.

– Exactly ! T'as oublié la commande historique par la Chine des 500 avions 737 MAX et une centaine de gros porteurs, 787 Dreamliner et 777.

– Blond- Blond ! T'es pire qu'un un Trou noir ! Revenons à nos tristes moutons ! L'Iran, par la voix de son Parlement, s'est dit hier lundi 11 mai « prêt à toutes les options ! Et que tu seras surpris ! »

– Je crois que tu roupillais quand le sous-marin thermonucléaire USS ALASKA faisait surface à Gibraltar.

– « Ya Latif ! » Ne joue-pas avec ça Blond- Blond ! C'est 100 fois Hiroshima !

– Le cessez-le feu tient à un fil, Mouloud. L'Iran est sous assistance respiratoire ! Je déciderai du jour pour récupérer les poussières d'Uranium et la poursuite du démantèlement de ses capacités balistiques.

– Attends ! Le Régime vient de déclarer être prêt à « donner une leçon en cas d'agression ! »

– Ha, ha, ha ! Ses dirigeants vont céder et je les affronterai un par un jusqu'à la fin ! J'attendais un accord, j'ai eu droit à « UN TORCHON ! » C'est inacceptable est stupide !

– Ils sont comme ça les Iraniens (es) Blond-Blond. On n'est pas au Groenland, ni au Venezuela encore moins à Cuba.

– Cet Uranium, on l'aura quand on voudra !

– Il est sous une montagne, Blond-Blond. Et Poutine vient d'annoncer qu'il a un plan secret ! Alors, je vais de ce pas prendre une rasade de « Selecto » avant l'Apocalypse !

Omar HADDADOU
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