Du sang,
des coups,
cavalcades.
Ton corps heurte les pavés
un son sourd
de tes lèvres
closes.
Et elles sont là, les hyènes,
à l’affût des miettes du pouvoir,
des corps qu’ils brisent, lacèrent
et morcellent
encore.
Mais tu n’es plus là, toi
tu es ailleurs,
à l’abri,
hors de l’absurde logique
qui te coûterait la vie...
Si
Deux bras tremblants,
puis deux autres,
ne t’avaient doucement enlacée,
amenée,
par les détours des ruelles,
alors que tu laissais,
goutte à goutte,
échapper,
ton sang.
Fines fleurs,
sur le macadam.
Manon Ann Blanchard
